Не имени я верен, а походке..
Шагам неслышным, что идут навстречу,
Словам поспешным – проблескам предтечи,
Луне неполной, не попавшей в сводку..
Не знамя я целую, а торнадо..
Что бриз прогнал, и трепет воскрешает,
И душу преклоня, покой лишает
Его покорности, где милость – не награда..
Не осени я предан, а печали..
Несносной даме в одеяньи грустном,
Всё письменное брезгующей устно,
Глаза молящей, чтобы не молчали..
Не разумом я двинут, а цветами..
В той радуге, шалящей по привычке,
Что всё пытает страсти жгучей спички,
Но так блестит с надеждою мостами…
